Voli di Sogno

Verosimilmente in queste lusinghiere aspettative novecentesche si potrebbe trovare risposta al dubbio prospettato da Leopardi nel già citato Canto notturno di un pastore errante dell’Asia. Sembra comunque difficile raggiungere lo stato di grazia vissuto poeticamente da Magee, vagheggiato da Rilke, inseguito da Leopardi, celebrato da Hikmet che, in un’altra bellissima poesia, scrive invece così: L’aereo è un lieve destriero di ferro ...
L’ispirato grande poeta turco di questi versi non ha pace sull’aereo; egli infatti non parla con mente e cuore d’innamorato e neppure di pilota, bensì di passeggero e illustra, seppur mirabilmente attraverso immagini inedite, la condizione di chi sale in aereo per spostarsi, una condizione molto meno privilegiata, eccezionale ed eroica, di quella dell’aviatore chiaramente descritta in questa prosa: Nel breve guscio d’una carlinga ...

Parecchi testi contemporanei ci portano dunque in cabina tra i viaggiatori e le loro fantasie, che li stimolano a meditare. Al dubbio di Hikmet: «Ma com’è?», fa eco quello di Pier Paolo Pasolini: «Padre, che cosa mi sta succedendo?». La poesia procede sul filo di un’introspezione disincantata; sono cruciali gli avverbi «effettivamente» e «praticamente», preceduti dall’aggettivo «effettiva» attribuito alla velocità media dell’apparecchio. Il sottile gioco ironico smaschera ogni possibile simbiosi con la macchina: in Pasolini, viaggiatore di riguardo sul Caravelle, non c’è nulla di certo, meccanico o probabile. Il suo imbarazzo, nell’immobilità della cabina, è dovuto alla coscienza della discrepanza tra la propria immagine e il proprio essere. Gli ultimi versi sono un succedersi di interrogativi, neanche tanto retorici e, alla solidità dell’aereo, che corrisponde al suo compito, si contrappone la fragilità dello scrittore che si sente impari al proprio.
Se a volare è un narratore, la prosa, meno sintetica della poesia, si concede ampie digressioni descrittive che comunque, quasi fatalmente, conducono a pause riflessive più o meno ambiziose. Emilio Cecchi, in Periplo dell’Africa, ce ne dà un saggio, Chi racconta è nella carlinga e il velivolo è «dentro» i piovaschi, è inoltre possibile che qualche nube scivoli «dentro» gli acquitrini che riflettono il cielo: l’esperienza sottolineata è di appartenenza e intimità tanto che entro la nube s’adombra un pensiero che il passeggero a sua volta, con senso panico, identifica nella pozza d’acqua. Il narratore va di paesaggio in paesaggio ed è “dentro” il movimento dell’aeroplano, piomba sulle mandre o si sposta a larghi giri e vira con l’aereo in fuga, sembra ridursi, per alcuni aspetti, a puro moto per poi recuperare la propria coscienza e ricordare il mistero delle origini del mondo con una veloce puntata nel regno divino della «Creazione».